Sob suor e curativos

O telefone tocou quebrando o silêncio e me lembrando que eu não estava só no mundo. Da minha posição, sentado à poltrona da sala, nem precisava virar o rosto para vê-lo. Observava-o, de seus sons a suas luzes piscantes, me informando que alguém, conhecido ou desconhecido, em algum lugar, estava à minha procura.

Levantei-me com dificuldades. Estava com a perna esquerda envolvida por gesso. Estava com curativos no braço e no rosto. Tinha sofrido um acidente, aquele dia. Estava, ainda, tonto. Minha cabeça girava. Quando cheguei em casa, já era noite. Na sala, sentei e liguei a TV. Os atores, seus zumbidos, palavras incompreensíveis e risadas injustificadas me deram dor-de-cabeça e tornei a desligá-la. Queria ir para a cama dormir, mas algo me mantinha preso à cadeira. Agora tentava, cambaleantemente, fazendo caretas e apoiado na parede, chegar ao telefone, que ainda tocava com intensidade.

- Sim?

- Boa noite, posso falar com o senhor Leon Karlos? - disse uma garota.

- Alguma novidade?

Não havia novidades. Era mais uma cobrança. Eu me lembrei que estou endividado, dos cartões de crédito à conta nos bares e mercearias do bairro vizinho. A garota de voz doce só veio me lembrar que eu não tinha direito ao sossego enquanto não pagasse.

- Então, quando pagará?

- Se eu lhe disser que pagarei, boneca, estarei mentindo.

- Senhor, é preciso...

- Você não me oferece alternativa, então eu tomarei a liberdade de pensar em alguma.

- Se o senhor não pagar, precisaremos tomar as providências cabíveis...

- Boa noite, senhorita.

Desliguei o telefone. Estava-lhe virando as costas, quando tocou de novo. Atendi friamente.

- Sim?

- Por que você fez isso? Aliás, aliás, aliás... por que você NÃO fez?! - era uma outra voz, tão feminina quanto, porém muito mais descontrolada.

- Dê-me um tempo... isso o quê?

- Ligar! Por que você não me ligou? Acha que sou o quê?

(suspiro meu...)

- Tem idéia de como fica minha cabeça?? Sabe, depois que...

- Preciso desligar! - interrompi.

Desliguei e tirei o fio da tomada. O telefone tocaria à vontade. Eu não estava para delongas. Com muitas dificuldades, voltei ao lugar onde estava minimamente aconchegado. Além do corpo machucado de um repentino acidente de moto, não me bastavam os tormentos de cobranças na cabeça, e a lembrança de que pessoas estavam à beira do suicídio por minha causa. Tentava esquecer tais tolices, mas continuava a não ter paz. Naquele ambiente escuro e abafado, eu mal conseguia respirar. O suor me descia pela testa. Não adiantava fechar os olhos, pois tudo se tornava muito mais claro e ofuscante.

Estava com sede, mas há dias não havia água em casa. Estava com fome, mas o pão que restava eu deixaria para comer na manhã seguinte. Meus lábios tremiam, meus dentes trincavam. Peguei no bolso uma cartela de comprimidos e tomei um, dois, tomei logo todos, de uma vez. De meu olhar marejado, eu só visualizava os pés titubeantes do sofá sobre um piso ondeado.

Percebi, a partir de mim mesmo, o quão o humano é frágil, suscetível a doenças, acidentes, envelhecimento, descuido e uma infinidade de inquietações emocionais e psicogênicas. E que essas coisas o acompanham durante toda a vida... que deprimente existência a deste ser que sabe que sabe!

Também pensei que, mesmo com todas as pragas e aflições como acompanhante principal, ainda assim vivemos tanto. Anos, décadas! É quase um milagre... é algo... inexplicável.

O ser humano é mesmo o mais forte de todos.

Alegoria de um narcisista

Eu não me lembro de quando comprei meu primeiro relógio. Não me lembro de quando comprei a TV. Não me lembro da primeira assinatura de revista ou jornal que fiz. Também vejo meus livros, discos, filmes, e não me lembro da circunstância em que adquiri a maioria deles. Mas duma coisa eu me lembro: de quando comprei o meu primeiro espelho.

Naturalmente, não era minha intenção: só deve sair de casa pensando em comprar um espelho alguém que realmente não consegue visualizar nada melhor para fazer. Eu estava somente caminhando, para algum não-lugar, como sempre. Até que, em dado instante, eu vi – ou me vi, não sei bem! Meu olhar foi preso de bate-pronto! O fato que estava colocado é que eu não podia deixar ali aquela magnífica obra. Não era grande, devia ter algo como um metro de altura. Mas era destacável! Sua moldura não era imponente, mas tinha um estilo modernizado, em madeira de mesclas douradas e escuras. A superfície do espelho suavizava a visão. Evito ser compulsivo quando se trata de comércio, mas desta vez o fui: comprei no mesmo instante.

Eu o pus no meu quarto. Estava há tempos sem espelho. Talvez por isso não reagi ao impulso de adquirí-lo. O último que tive eu quebrei, não me lembro como. Entretanto, depois de comprado este espelho, eu demoraria a me interessar por outro. Para mim, já bastava um no quarto. Pois um outro espelho no mesmo ambiente geraria em mim a perturbadora impressão de que havia mais pessoas no cômodo. E uma das muitas coisas que me assustam são esses vultos. Não os vultos de mendigos e delinqüentes, perceptíveis por trás das árvores e postes quando se caminha na madrugada. Mas me refiro a outros vultos – os que me impressionam no espelho. Estes, sim. Seres estranhos, esses que vivem dentro de nossas cabeças. São os mais perigosos.

Quando olho para o espelho, afinal, não procuro mais de uma pessoa.

Enfim, apliquei o espelho ao lado direito da cama, que fica no centro do cômodo. Esteticamente não era um bom lugar para pô-lo, mas fui mais levado pela minha pragmática conveniência: é para o lado direito que sempre me levanto, ao acordar. Tal ritual passou a ser diário; assim que despertava, eu punha-me a sentar e olhava para ele, em silêncio, durante... uns quinze minutos.

Depois buscaria um café, um pão, um biscoito, qualquer coisa. E voltava para comer ali, sentado na cama, olhando para aquele majestoso espelho. Ah, nada como aquele espelho para me fazer tão bem...

Passou a ser assim todos os dias, invariavelmente.

O espelho tornou-se, então, parte de mim. Matei ali mais da metade do tempo que me era permitido. Era através dele que eu percebia a verdadeira face exposta em mim mesmo, no cômodo, na aparente cor do dia. Não fosse o espelho, eu não saberia a hora certa de tirar a barba, de dormir, de rir, de ficar sério. Não fosse, eu não perceberia, a partir da própria imagem do meu quarto, que as coisas precisavam ser mudadas. Estava perdendo o foco de como a beleza de tudo está na mudança. No início uma obsessão, o espelho tornou-se, no fim das contas, a expressão do olhar que eu tinha sobre minha própria vida. E eu, que já quebrara um espelho, sabia que este representava uma segunda e última chance de colocar a vida nos trilhos.

Hoje, por mais que esteja empoeirada e sua estrutura esteja caquética, esta porcaria risível ainda ocupa espaço central no meu quarto.

Somos os filhos do meio da História.
Sem qualquer objetivo ou lugar.

Não tivemos uma Grande Guerra
como a dos anos 1910 ou a dos anos 1940.

Não tivemos uma Grande Depressão
como aquela da Crise de 1929.

A nossa Grande Guerra é Espiritual.
A nossa Grande Depressão são nossas vidas.

Tyler Durden, no filme Clube da Luta.

JOGADOR ESPANHOL MORRE VÍTIMA DE FALÊNCIA MÚTIPLA DOS ÓRGÃOS APÓS DESMAIAR EM CAMPO

"Foi um choque brutal para mim quando soube.
Não entendo como o coração de uma pessoa tão sadia como
um atleta que treina diariamente
possa falhar.
Sinto uma grande dor pelo falecimento de Puerta.
Era um garoto alegre, uma pessoa muito boa.
Atuei com ele quase um ano, todos gostavam muito dele.
Era um grande jogador."
Júlio Baptista - jogador do Real Madrid

hum...

Um atleta que treina diariamente...
será que ninguém percebe a razão do problema?

Uma inquietante viagem de táxi pela madrugada

As duas baratas roendo o banco do carro normalmente seria algo que me deixaria embaraçado ao notar, mas pouco chamou a minha atenção na última vez em que tomei uma viagem de táxi. Isto porque o que eu mais queria, que era tão-somente aconchegar-me na poltrona de casa e beber até dormir, parecia o fator mais inalcançável aquela madrugada.

Lembro-me que quando sentei no banco, falei para o motorista: "toca pra BR-101!" De onde eu estava, à beira da estação ferroviária da Cidade Baixa, chegar à BR-101 de táxi, eu sabia, comeria uns bons trocados. Porém, eram 3h da manhã, os ônibus demorariam a aparecer e não haveria trem naquele dia. Um táxi, uma vez na vida, não faria mal. O motorista nada disse, apenas abriu caminho entre os largos do Centro. Eu estava sentado no banco traseiro, muito deteriorado, com uma gosma já meio endurecida no encosto, como de alguém que tivesse posto algo pra fora ali. O mal cheiro consumia o ambiente. Havia algo como uma cortina fechando minha visão pro lado da frente (nem de longe lembrava uma limusine; era um Corsa já a cair os pedaços). Querendo me esquecer de que estava num concentrado de fezes e vômito, puxei conversa, de modo não muito simpático, é lógico:

- O que me parece é que seu carro tá meio acabado, não acha irmão?

- Não sou teu irmão, guri.

- Tá, e o que me diz do que eu acho?

- Não me importa o que você acha. É desconto que você quer? Vá se danar! Ou se cala ou paro o carro e te deixo aqui mesmo!

Eu não queria confusão, apesar de estar meio cabeça-quente à hora. Também não queria ficar ao relento mais tempo do que já passara naquela madrugada que chegava ao fim. Mas meio sem saber o que fazia, eu lhe perguntei:

- Você dorme neste antro, não é?

- Tá me provocando, guri?

- Qual é, velho? Vai me negar tua natureza?!

O motorista parou o táxi e me mandou descer. Eu disse, é claro, que não desceria. Cheguei a ameaçá-lo: "ou você me leva ao meu destino ou vai se dar mal..." mas eu também não assustava ninguém, naquele momento. Falei, então, que só sairia dali se fosse obrigado.

- Tá bem guri, não fique exaltado. Acho que tem algo pra você aí onde você tá sentado, tome uma dose e cale sua boca. - Foi o que me disse, mudando o tom e oferecendo o litrinho que já se escondia no estofado rasgado do banco. Não restava, no pote, destilado suficiente para mais que três goles. Apesar de eu estar com uma vontade enorme de beber ou comer qualquer coisa, recusei a oferta. O rótulo já demonstrava pequenas ranhuras, fáceis de deduzir que seriam das baratas ou dos camundongos que deviam viver por ali. Além de o gargalo estar trincado, parecia também bem sujo. Nitidamente, era de algum cliente anterior, que provavelmente teria voltado a beber depois de vomitar todo o carro.

A viagem seguia e o motorista não parecia apressado. Pude ver que não era culpa dele; realmente o pretenso veículo não tinha condições de ir mais rápido. Devíamos estar a uns 40km/h. Àquela hora da madrugada, eu faria o trajeto em 10min com um carro. Nós estávamos há 15min e nem metade do caminho feito. Com tom mais benevolente, o motorista agora puxava conversa:

- Então, guri... o que faz nas ruas a essa hora? Você faz programa no Centro?

- Cala a boca, rapaz...

- Aprenda a respeitar quem veio antes de você, moleque. Sabia que eu posso ser você amanhã?

- Eu não acredito, coroa. Parecemos bem diferentes.

- Por que acha?

- Sabe de uma coisa? Você me convenceu a nunca mais pegar um táxi novamente!

O motorista parou o carro. Eu silenciei, e esperava mais alguma asneira, ou um novo convite para me retirar.

- Você anda de mal com a simpatia, guri?

- Nunca andamos juntos às 3h da manhã.

- Aprenda a viver e isso vai mudar, moleque.

- É você o modelo de quem sabe viver, chofer? A imagem que tenho de sua figura aí do outro lado da cortina é a de um velho pálido, doente, virgem e sem ambições.

O motorista gargalhou violentamente. Finalmente, disse: - não sou velho, nem doente, nem muito menos virgem. De resto, é verdade.

Dito isso, voltou a tomar o rumo, até chegar ao destino apontado por mim. Não soltou mais um pio sequer. Com o carro parado, mantive-me sentado no banco de trás esperando ele abrir a cortina para pegar o dinheiro e eu ver-lhe a cara lisa.

- Tá aqui tua grana, velho.

Ele girou a cortina e pegou o dinheiro. Olhei para ele, porém estava muito escuro e a sombra me impedia de ver o seu rosto. Estranhamente, quando ele pegou as duas notas de minha mão, levou-as diretamente à boca, mastigou, engoliu e permaneceu a me encarar. Embora eu não pudesse perceber nem seu olhar nem ruga alguma no seu rosto, sabia que me cravava fixamente.

Na sua imobilidade, senti o incômodo de minha própria presença. E era a minha presença que quebrava a harmonia naquele ambiente. Um ambiente grotesco, propriedade de mais um personagem da noite, que seja. Percebi a minha condição, de um jovem aventureiro que não sabe das coisas, e que usa o mundo dos outros como subterfúgio. O motorista estava errado; eu não estava fadado a ser como ele no futuro. Na prática, eu não valia sequer mais que as baratas, que matavam o tempo alimentando-se do excremento e do resto de seus clientes.

O dia em que vida e morte se misturaram numa mesma vagina

Eu realmente não acreditei no que vi quando aquela garota arriou a saia. De pronto, só pude berrar: "que droga, será que não existe uma porra duma garota saudável nesse bordel?" Dava-me saudades das garotinhas branquinhas da escola... pelo menos da época em que eu ia pra escola pensando nas garotas, e não pensando em movimento estudantil, ou onde ia beber depois da aula, ou em chegar logo em casa pra me livrar dos sons de outras vozes perturbadas e sempre preocupadas com alguma coisa!

Apesar de os prostíbulos hoje serem amaldiçoados até por quase todos os homens (como isso foi acontecer?), eu sempre respeitei muito esses ambientes, que estão presentes em todos os lugares, em todos os tempos. Certamente, foi nesses tais cantos que as grandes decisões que mudaram o rumo da História foram mudados. Agora, obviamente, que isso aconteceu nos grandes bordéis: eu, contudo, sempre freqüentei puteiros de quinta, embora eles estejam se "modernizando": neles, por exemplo, nenhuma puta trepa sem camisinha hoje em dia.

De fato, fazia muito tempo que eu não tomava tragos duma rapariga. Até que, dia desses, decidi que faria isso num bordelzinho ali no Alecrim, porém antes estava bebendo com colegas num cemitério, o principal da zona, num antigo ritual post meridiem. Meus amigos estavam sentados em fila, cada um num túmulo diferente. Eu fiquei indignado com aquilo:

- Pô, vocês não respeitam nem morto, meu?

- Qual'é, Leon? Tu vai sentar aonde? Vai pedir mesa pra Deus, por acaso?

Não me restou nada a não ser sentar-me em outro, também. Porém, não sem antes saber onde eu ia pôr a bunda. No primeiro túmulo, achei que coincidentemente era de outro Leon, porém lendo melhor, percebi que se chamava Leôncio. Não havia nenhuma referência além de sua data de nascimento e de morte. No túmulo do lado eu vi uma foto de uma garota falecida aos dezesseis anos. No retrato parcamente colorido, ela estava de vestidinho tomara-que-caia, tinha pele alva e levemente rosada, vastos cabelos louros, olhos pequenos, narizinho empinado e um sorriso tímido e encabulado. Não sei que sensibilidade tem uma família que coloca uma foto sorridente no túmulo duma adolescente morta. Mas vai entender... vai ver todas as fotos disponíveis expunham sorrisos, como parece ser regra.

Entretanto, como eu nunca fui espectrófilo nem nada, meu encantamento pela garota minou-se no momento em que me ofereceram outra dose. Eu logo me deitaria no túmulo, e, junto da rapaziada, conversaria ainda durante mais umas duas horas. Só depois que todos os litros e todos os assuntos do dia terminaram, ofereci a idéia de matarmos o resto das horas na choperia mais próxima. Ninguém topou, e todos foram-se embora. Mas eu decidi dar uma passada na dita choperia, que era mais do que uma simples choperia, era um cabaré.

Lá, eu somente pedi uma cerveja. Como de costume, ia sentar e observar o que o ambiente oferecia. As mulheres eram de péssima qualidade, até mesmo para um bêbado como eu e os muitos outros que estavam em suas mesas. No entanto, quando passou uma guria pequena e loura, e sorriu meio envergonhada para cada cara em suas mesas, logo me veio à mente a defunta do cemitério! Vi um rosto morto na imagem da putana que passava, e decerto trabalhava há pouco tempo no local, vide pelo fato de não ser tão acabada quanto as outras. Quando ela passou diante de mim, puxei-a pelo braço e a fiz sentar no meu colo. Ela fez queixa, porém logo daria seu preço e me levaria para algum quarto. Viramos três cortinas até achar algum disponível, mas assim que entramos, ela não hesitou em me acariciar e dar o trato que por certo lhe ensinaram muito bem, embora retardasse em tirar suas poucas vestimentas completamente. Até que eu, já meio agressivo, perguntei qual era a dela, se não fazia o serviço completo.

- Meu, isso é que dá colocar virgem pra trabalhar... - reclamei.

- Calma...

De qualquer forma, ela sabia que teria que tirar, apesar de toda cerimônia. Todavia, quando baixou a saia, senti o asco exposto na primeira linha desta narração. Perguntava a mim mesmo ou a quem quisesse responder em voz alta qual a origem daquele estrago! Certamente, ela já protagonizara barracos maiores de outros clientes. Durante minutos, mantive meus olhos arregalados, enxuguei o suor de minha testa e tapei minha boca, que depois da gritaria inicial, manteve-se aberta denotando meu ar de espanto. Sua vulva parecia estraçalhada, eu não conseguia distinguir local de entrada/saída de nada naquele congestionamento anatômico de sangue e pregas.

- Meu pai deu um tiro na minha vagina, quando descobriu que eu não era mais virgem. É claro que nunca cicatrizou perfeitamente. Ele, depois, me expulsou de casa, então eu tive...

- Tá, não precisa contar mais!

Eu não tava afim de ouvir histórias sensíveis. Não naquela hora. Em qualquer outro momento. Na hora da foda, não! Tava a fim de esquecer rapidamente o ridículo que foi o dia em que uma defunta me chamou a atenção e decidi que ia para casa dormir. Saquei logo da grana e deixei em cima do balcão, vesti logo minha bermuda, sem cueca nem nada, queria sair dali o quanto antes.

- É sempre assim que se comportam comigo! - ela gritou, por fim.

- A vida é injusta, minha filha! - respondi de bate-pronto. "Só não é injusta a meu favor", foi o que pensei quando mexi na carteira e percebi que toda minha grana tinha ido embora nessa peripécia grotesca.

Novo espaço

Esta postagem marca o nascimento deste blog. Todas as postagens anteriores são importadas de uma outra página que eu mantinha, o Nada Pra Dizer. Abaixo, o texto original de abertura:

Mudo desta vez mais por questão de qualidade... enquanto nos outros casos, valia mais a idéia de recomeçar. Não queria fazer deste blog um recomeço, eu ia até importar textos do EternaProcura pra cá, mas o Blogger não oferece este serviço. Sem problemas. Ocasionalmente, irei republicando alguns textos destacados lá.

Além de tudo, a entonação maníaco-depressiva que se via no último blog provavelmente não perderá espaço. Eu mudei, mas penso mudei para continuar o mesmo. E isso está além de uma escolha.

Enfim, esse blog, a partir do seu nome, já deixa clara a tendência pela literatura, pela imaginação, que hei de priorizar daqui pra frente. O que não me impedirá, obviamente, de opinar acerca do caos em que anda o mundo, e das glórias que o meu querido time ABC tem conquistado.

Mais que suficiente para uma primeira postagem. Boa travessia.

Apenas mais um teórico do caos

Estava organizando uma papelada antiga no meu quarto e encontrei um texto que havia guardado ainda quando fazia o ensino médio, que se chama Mude, da Clarice Lispector. Textinho bem conhecido, por sinal. E que busca, à sua maneira, encorajar o leitor a tentar ares novos, no início com certa sutileza (... procure andar do outro lado da rua...) para depois partir para mudanças mais profundas, e fiquei divagando sobre o quanto estamos presos à macro-estrutura, ao caminho mais fácil. A simples idéia de passarmos anos de nossas vidas fazendo a mesma coisa, seja trabalhando num determinado turno diariamente, estudando num modelo educacional fracassado e ineficiente, votando periodicamente no político mais honesto, etc. parece claramente absurda; porém ninguém pára para pensar nela. Poucos param e analisam o que estão a fazer de sua vida. Alguns mais raros buscam fugir às convenções a que estamos acorrentados... estes, porém, não são levadas a sério.

Obviamente que buscar quebrar os paradigmas mais latentes de nossa sociedade não é tarefa fácil. Quem buscou, à sua maneira, ver um mundo novo - sejam hippies, esquerdistas, artistas, punks - voltou sempre ao ponto de partida, fazendo apenas número no suntuoso livro de excêntricos da história da Humanidade. Produz-se por aí a idéia de que a juventude anos 60 foi a última realmente militante, seja no Brasil, nos Estados Unidos, na Europa, em qualquer lugar. Realmente, parece tão claro... afinal hoje não há hippies vivendo em comunidades tribais buscando alternativas ao mundo moderno, nem jovens franceses com cartazes exigindo Imaginação no Poder. Distribuem essa idéia numa masturbação mental os que viveram àquela época e nós que viemos depois, sem receber nada em troca, fazemos questão de disseminá-la - que há nessa popularização do jovem sessentista como militante e do jovem contemporâneo como conformado senão a pretensão de se degolar pela raiz qualquer possibilidade de ruptura às estruturas ideais dessa sociedade decadente? Eu não sei em que a geração 1960 era mais atuante que a de hoje, não percebo quais reações eles sofreram que não soframos outra pior - fala-se tanto em ditaduras, em guerras daquela época, mas ninguém esquece que o inimigo hoje é muito mais difícil de combater, pois ele é cor-de-rosa, disfarça-se de formador de opinião e idéias, nos exilam deletando-nos da mídia - estão escondidos em programas de TV tão distintos quanto Xuxa e Jornal Nacional, estão escondidos em livros didáticos que chamam os portugueses de 1500 de "conquistadores", estão escondidos no rosto da garota mais bonita da escola - que às vezes nem é a mais bonita, mas sabe-se lá o que faz alguém ser considerado mais bonito que os outros (e é justamente a isso que me refiro).

Que vivemos num mundo degenerado, não há dúvida; que a maioria se satisfaz em assistir documentários libertadores, em vestir-se de branco no reveillon num fetiche pacifista ou em tentar mudar o mundo via denúncias de pedófilos e racistas orkut também é de conhecimento de todos. Pensar em mudar o mundo na mão, hoje, é conversa de boteco, e até frases historicamente de impactos, como eu tenho direitos!, ganham teor humorístico. Este meu texto não é apenas mais um que tenta se tornar à parte aos que vivem esse cansaço dos dias de hoje, porque eu não estou criticando as pessoas conformistas (já tem gente demais fazendo isso), e sim a idéia de conformismo - sem muita profundidade, aliás, já que neste momento nem tento analisar quem estaria por trás disso. Enfim, trata-se aqui tão-somente de um comentário de quem tenta entender a falta de perspectivas - e sobre essas perspectivas não me refiro ao fim da fome, do desemprego, do capitalismo, de nada disso. Políticos corruptos, pessoas conformadas, serviços públicos mal-prestados... essas coisas são terrenas demais. Refiro-me, sim, a algo que vá além do que conhecemos conscientemente. Algo que não sei o que é. E que talvez só gerações muito adiantes à nossa consigam ter este insight.

Assim como o sapiens sacou, bem lá atrás, nos momentos de sufoco que a imaginação era muito mais importante que a força para vencer os Neandertais, é preciso que o homem futuro também acorde à mesma maneira - só que desta vez, se chegarmos a um sufoco maior do que o presente, provavelmente não haverá mais o que se reconstruir.

Sobre nós e sobre os outros

RE NÓS E OS OUTROS

Todo dia é um bom dia é uma máxima que muitos têm como lema. Admiro as pessoas que tomam assim, embora eu propriamente não pense o mesmo.

Mas eu já mudei e muito algumas concepções, pra poder levar melhor. Lembro de um dia em que acordei altamente mal-humorado, daqueles dias em que você não sorri nem pro sol nascendo. Com a minha característica cara fechada, enfim. Não tava muito afim de fazer cena (embora precisasse, como todos os dias). Mas era o aniversário de um colega do time onde eu treinava, e eu acompanhei o pessoal na homenagenzinha. Tudo bem que não éramos muito chegados, mas o cara tava superfeliz, e o pessoal cantando pra ele, e eu também cantava, mas era da boca pra fora... porque eu apenas pensava. Pensava em como era egoísta de minha parte, aquilo. tudo bem que eu sou egoísta, mas ali era além da falta de respeito, à alegria do outro, ao direito de ele comemorar. O cara feliz pra caramba e eu torcendo pra que o dia acabasse. Se as pessoas medissem seu humor, ou algo maior que isso, levando em conta o contato exterior, o ambiente, as outras pessoas, certamente haveria menos incompreesnão num plano mais espontâneo.

Mas é sempre muito cômodo pensar em como as pessoas deveriam ser.

"Muitas vezes, eu penso que só morre gente boa, gente que faz bem ao mundo. No entanto, a morte desse ditador me conforta e conforta todos aqueles que sonham com um Brasil livre e bonito. Então, vamos fazer a celebração da morte de mais um fascista."

Renato Russo, 10 de outubro de 1985, dia da morte do ex-presidente Emílio Garrastazu Médici.

Subscrevo cada palavra para assinalar, hoje, a morte de ACM-Toninho Malvadeza, um dos políticos mais poderosos da Nova República. Neste mesmo dia, morreu também o deputado federal potiguar Nélio Dias. Outro que não fará falta.

Dilemas na hora de postar

- Enfim, acho que agora vai.

Faz dias que não posto, embora estivesse com vontade de escrever. Meus dedos andavam pulando. No entanto, nenhuma idéia me surgia. Nada de novo, nem nada velho que pudesse ser reaproveitado. Como sempre, sentava-me diante do computador, e nada saía. De qualquer forma, estou, agora, com a fixação de postar isso. Nem que passe todo o resto da madrugada filosofando. São 4h e enfim me acomodei de vez, depois das últimas conversas no msn, das últimas postagens no orkut, das últimas notícias lidas e dos últimos emails respondidos. Acomodo-me com meu Cantina da Serra que faz dupla perfeita com um copo fundo, mas este eu aproveito pouco (prefiro beber no gargalo, mesmo com o litrão)... aliado a eles, ouço um pouquinho de Mogwai. Fico buscando inspiração olhando pros meus quadros de paisagens e pôsteres de roqueiros drogados e líderes revolucionários, mas nenhuma nova teoria ou composição extraordinária me vem. Fico folheando livretos em busca de um diálogo que me estimule a imaginação, porém somente canso minha vista. Fico bebendo e bebendo à espera de que o vinho barato me faça alguma cócega no cérebro, entretanto isso não me traz nada, senão mais vontade de beber. Nada de alucinógenos nem de janelas abertas para que eu possa atiçar minhas quimeras. Fico na mesma.

Dia desses postei uma frasesinha dum livro de Fante, no qual seu alter-ego Arturo Bandini passa metade do tempo filosofando acerca do desejo de se tornar um grande literato. Ao menos Bandini, como o bukowskiano Henri Chinaski, conseguia vender contos de vez em quando, o que dava-lhe uns trocados novos por dias. Eu sempre penso em vender meus contos... isso até cair na real. Escrevo mil coisas neste computador, compilo algumas histórias para o blog e deleito-me imaginando a mim mesmo como um escritor reconhecido, com o prazer de quem vê o cheque chegar pelo correio junto do anúncio de que seu texto está sendo publicado em livros e jornais periódicos. Os meus escritos não são publicados além deste blog, mas se não fosse este blog, oh - o blog, a noite, vários tragos de uma bebida qualquer, mas principalmente o blog - eu seria um cara incompleto. Estar aqui a digitar qualquer amenidade é-me um prazer sem medidas, semelhante ao qual há poucos, seja ouvir uma música que me envolva, deliciar-me ao lado duma garota, divertir-me enquanto jogo futebol. Contudo, só o momento da escrita traz à minha cabeça viajante uma vaga idéia de autoconhecimento. Ainda que esse autoconhecimento traga constatações amargas - de minhas limitações, por exemplo. Por exemplo, por exemplo. Mas até esta aparentemente cruel percepção provoca uma rachadura em meus lábios e me tira um sorriso meio envergonhado numa madrugada tão aleatória como esta em que escrevo. Sorrisinho amargurado, porém anos-luz mais edificante que os sorrisos fáceis que espalho à luz do dia, aos olhos de quem quiser ver. Sinto uma última carreira de vento causar em mim um fino arrepio, percebo que filetes de luz solar começarão a invadir meu quarto por frestas que não sei onde estão e através duma repentina sensação de frio, noto que derramei um bocado de vinho no meu colo. É o suficiente. Já me expus demais, principalmente a mim mesmo. Hora de postar.

Saudades da bonequinha

Dia desses foi aniversário da minha afilhada, Maria Eduarda. Uma pena que eu tenha ido todo empolgado lá louco pra tirar várias fotos e não tenho tido a possibilidade, pois a máquina digital descarregara e a câmera convencional já tinham usado até o último filme. Oitavo aniversário dela em que não tenho a oportunidade de tirar uma foto com ela... uma pena imensa, fiquei profundamente aborrecido.

De qualquer forma, ainda valeu pelo tempo que passei com ela, tão raro ultimamente. Dei-lhe, apenas, um diadema de presente e uns brinquedos aí. Sugeriram que eu desse-lhe livros, para estimular a leitura... mas já incentivo demais a leitura dela, oferecendo gibis e velhos livros, além de sempre pegar uns livretos infantis na universidade onde minha mãe trabalha, quando a visito. Obviamente, não sou eu quem educo a Maria Eduarda; porém, quero que ela aprenda que livros não são presentes, pois isto dá idéia de raridade, de querer algo que ainda não se tem. Livros são coisas do cotidiano, para todos os dias, sempre. É como, por exemplo, quem rotineiramente dá um bombom de chocolate para seu filho quando vem do trabalho - imagine a decepção do filho se recebesse um bombom de chocolate no aniversário!

Lembro-me de quando ela me visita e as histórias bobas e sutis que gostamos de escrever no Bloco de Notas. Eis uma delas, revisada:

O muro
Era uma vez um menino. Um tal de Dudu, que jogava bola com seus amigos, na escola. De dia e de noite, todos os dias, toda semana, durante todo o ano, e no outro ano e assim por diante. A quadra da escola onde jogavam só tinha uma trave de gol. A do outro lado, não tinha nada. Era um muro que dava para uma casa. Nenhum dos meninos sabia o que tinha na casa... mas o que isso tinha de mais?

Os meninos, então, aproveitavam e faziam do muro a outra trave. Tinha até o gol desenhado, com as redes e tudo, no muro, a giz. Já estava até apagado pelos gols que o Dudu fazia... e ele era o melhor da escola! Fazia muitos gols! Ele se achava, é claro, o dono do mundo! Dizia que todos tinham inveja dele! De brincadeira, né.. até que uma vez ele chutou a bola tão forte, mas tão forte, que a bola passou pelo alto muro e caiu dentro da casa! Depois de os meninos arregalarem os olhos e começarem a discutir pra reclamar de Dudu, eles decidiram que, já que Dudu chutou, ele devia pular o muro e ir lá pegar. Dudu não queria, é claro... afinal, o que tinha atrás do muro? Pelo jeito, devia ter somente uns adultos chatos e já teriam furado a bola! Podia ter cachorros também!Podia não ter nada, ser apenas um terreno baldio e cheio de lixo...

Até que de repente... a bola volta pro lado de cá. Os meninos não entendem... mas continuam a jogar bola, todos felizes... mas Dudu fica pensando "quem jogou a bola?" E no dia seguinte, ele, de propósito, jogou a bola pro outro lado de novo. Nenhum dos meninos sabia que era de propósito, então brigaram pra ele subir! Ele nem chiou... só que passou meia hora imaginando o que poderia ter do outro lado. Até que, tremendo de medo, ele, com a ajuda dos amigos, escalou até o alto do muro pra pular pro outro lado... na subida, começou a ouvir uns gritos de criança, mas não conseguia entender... e quando chegou no alto do muro, ele olhou do outro lado e ficou deslumbrado com o que viu!!!

Lá no quintal da outra casa, ele ficou surpreso! Tinham quatro meninos jogando bola... tinha um gramadinho.. tinha umas traves de gol pequenas! Uma bola muito mais bonita, e tinham até camisas de times! O Dudu ficou olhando e nunca acreditaria que lá do outro lado haveria tanta coisa legal, tanta coisa que todos os meninos quisessem! Dudu acha que nunca ouviu o grito dos meninos porque o muro era tão alto que não dava pra ouvir da quadra do colégio. Os meninos da casa jogaram lá, até que perceberam Dudu, e chamaram ele pra jogar lá também... mas Dudu não podia, pois tinha que ficar na escola. Os meninos, então, devolveram a bola de Dudu, e chamaram ele pra jogar alguma vez. Ele ficou superfeliz!

A partir daquele dia, todas vezes que Dudu vê um muro, acha que do outro lado, o que mais existe é vida, é coisa boa... ele apenas ficava triste que coisas tão boas ficassem presas em muros altos, que não deixava as crianças brincarem umas com as outras...

No dia 12 de junho de 2007, eu e um grupo de mais de dez militantes e dirigentes nos desfiliamos do Partido Comunista do Brasil, em razão de sérias dificuldades de organização e atuação a que nos impuseram os dirigentes que atualmente guiam (ou desviam) o PCdoB do Rio Grande do Norte. Em carta aberta, exposta aqui na íntegra, ressaltamos nossas críticas, nossa confiança no protagonismo do Partido Comunista e a nossa fiel disposição à luta revolucionária.

CARTA CONJUNTA DE DESFILIAÇÃO AO
PARTIDO COMUNISTA DO BRASIL

O tempo que passamos no Partido Comunista do Brasil, fosse curto ou longo, nos credita a dizer o que queremos. Junto dele, construímos movimentos e nos formamos enquanto cidadãos conscientes e revolucionários. E agora seguiremos nosso trajeto, não mais dentro do Partido, pois este órgão glorioso está, em nosso estado, fechado às mãos de elementos que representam a ânsia contra-revolucionária, contra a qual lutamos dia-a-dia na convivência social, nos debates políticos e - como Lenin já alertara - também dentro do Partido do Proletariado, pois até lá ela se manifesta.

O papel do PCdoB-RN, hoje, infelizmente, não condiz com o que o Partido poderia estar protagonizando nacionalmente. Alavancados pelo governo Lula, a quem defendemos e sustentamos, criamos responsabilidades diante do povo que não poderiam ser esquecidas em troca de espaços institucionais, onde a luta política é travada por engravatados, e não pelo corpo do proletariado! Estamos tranqüilos, pois estamos respaldados por aqueles que recusaram o comodismo do poder, mantendo-se ao lado das massas e cumprindo seu papel revolucionário, e por aqueles que, quando, por ventura, chegaram ao poder, nunca se esqueceram de oferecer ao povo mecanismos diretos de participação e de formação próprias - são eles, Marx, Lenin, Stalin, Rosa Luxemburgo, Che Guevara, Fidel, Mao, Ho Chi Minh, Hoxha e João Amazonas, entre tantos outros.

Deixamos o PCdoB em respeito aos princípios do Centralismo Democrático, porém não abaixamos nossas cabeças - em contrário, erguemos nossos braços e elevamos nossas vozes, pois temos a convicção de que, em cinco meses, anos ou décadas, o Partido, em suas acaloradas lutas internas, eliminará tão mesquinhos e espúrios elementos, e as portas novamente se abrirão em convite a nosso retorno - e este convite se estenderá a toda massa oprimida, cuja força acumulada nas crises do capitalismo a tornará o grande motor da Revolução, sob a liderança emergente do Partido Comunista do Brasil, o Partido do Povo Brasileiro... o nosso Partido!

Leon Karlos F. Nunes; Wanderson Alves de Araújo; Maíra Mendonça Gomes; Armênio Britto Neto; Pollyana Karenine de Andrade; Ana Tatiante de Freitas; Deyvidson Giuliano Xavier de Paula; Ângelo Girotto Neto; José Iramar Félix da Silva; Erasmo José P. de Oliveira; Lenarte Holanda de Azevedo; Jariny Séfora; Ramon Iury Alves; Lylian Cavalcante do Lago; Anderson Bezerra Cavalcanti.

Uma noite, eu estava sentado na cama do meu quarto de hotel (...) Era uma noite importante na minha vida, porque eu precisava tomar uma decisão quanto ao hotel. Ou eu pagava ou eu saía: era o que dizia o bilhete, o bilhete que a senhoria havia colocado debaixo da minha porta. Um grande problema, que merecia atenção aguda. Eu o resolvi apagando a luz e indo para a cama.

Arturo Bandini, alter-ego de John Fante, em Pergunte ao Pó.

O que não sinto

Faz tempo que não faço poesias
faz tempo que não escrevo nada
A expressão literária de minha cortesia
parece distante de mim mesmo
parece uma parte de mim a esmo
parece uma habilidade envenenada

De verdade, não sou um poeta
sou apenas das letras um atleta
despretensioso e devoluto
mas fantasioso e resoluto
Escrevo pra matar as horas, matar o dia
pela demora, a quem namoro ou quem pedia

Mas agora não há mais nada disso
não sinto as horas passarem
não me sinto mais submisso
não sinto a vontade de pôr coisas num papel
nem a necessidade d'outrora de desenhar meu céu

Porém, não adianta me ressentir assim
somente esperar pra quando estiver afim
Ao menos agora sei que pra escrever não adianta mentir
que só podemos escrever de fato
aquilo que podemos sentir

Elegia Sobre o Sorriso

Sorriso galante, nervoso, maroto.
Sorriso amarelo, tão ou mais escroto.
Diz-se comumente
que se deve sorrir sempre
pra alegrar o ambiente em demasia.
Mas também não compreendo
a razão de se disseminar tanta alegria.
E os outros notáveis sentimentos que tomamos?
Serão apenas descartáveis alentos dos humanos?

Não trago conclusões algumas sobre isso,
mas penso que sorrir é só mais um ato submisso.
Não sei a quê, nem sei a quem –
isso é o que menos importa, porém.

... e não tenho pressa pra tentar descobrir,
mas saio dessa e um dia
– quando descer pelo ralo a minha hipocrisia –
deixo definitivamente de sorrir.

Elegia Sobre o Sorriso

Sorriso galante, nervoso, maroto.
Sorriso amarelo, tão ou mais escroto.
Diz-se comumente
que se deve sorrir sempre
pra alegrar o ambiente em demasia.
Mas também não compreendo
a razão de se disseminar tanta alegria.
E os outros notáveis sentimentos que tomamos?
Serão apenas descartáveis alentos dos humanos?

Não trago conclusões algumas sobre isso,
mas penso que sorrir é só mais um ato submisso.
Não sei a quê, nem sei a quem –
isso é o que menos importa, porém.

... e não tenho pressa pra tentar descobrir,
mas saio dessa e um dia
– quando descer pelo ralo a minha hipocrisia –
deixo definitivamente de sorrir.

Elegia do Déspota Venturo

A tudo, a todos
de luto aos lodos
e mudo, nos modos
difundo e me fodo

alugo, alopro
num urro, manobro
soluço salobro
degusto ou me afogo?

? Fujo ou discordo?
? Derrubo, englobo?
Denodo e o uso

como lobo, e
como urso.

Elegia da Sinceridade

Eu queria, um dia, fazer
uma declaração diferente
que flutuasse em tua mente
E que o lesses
inconscientemente
Eu não usaria de letras e textos
não precisaria de elementos assim
ainda que isso me comprometa
o principal seria o contexto, isso sim

Algo que fosse além de versos
Além até do Universo!
que não se pudesse resumir numa palavra
mas que valesse desde em momentos de Sol
até aqueles em que nublava
uma coisa que ficasse pra sempre
algo do qual sempre se lembre
uma coisa assim um dia irei te conceber
teremos a oportunidade
e vou pagar pra ver

Entretanto não te sou insincero, meu amor
A vida pra mim é, e sempre foi, uma dor
Uma vala de fatos e cacos incolores
Uma estrada escura e tão vazia de valores

Mas a marcha é longa e deveras alternada
num dia a vida é tudo; no outro não vale nada
E eu que sempre a observava com desconfiança
hoje (contigo por perto) sou bobo como criança!

O destino nos trouxe a cá, onde não te nego
e podia até cantar num lá, hoje sou um cara cego
Quando nos sentimos assim, há uma avaliação:
ou se segue a cabeça, ou se segue o coração
e posso até usar a cabeça às vezes, por ego
mas é com o coração que na vida trafego
Não me importo se erro
O que me importa é te ter por perto

Sei que isso não cabe só a mim
Mas amo-te mais que à própria vida, oh sim!
E se obrigado fosse a ficar distante de você
Eu poderia, sem exagero, dizer
que até me conformaria com o fim.

A Última Poesia

Da mesma forma, era sempre assim
que as coisas aconteciam
e ainda acontecem pra mim
Não importa o que concilio
ao som de um bandolim
ouço e brado mais este falario

Lanando e imaginando o que era
te escrevo pensando no que me dera
ter autoridade pra poder falar de ti
seja lá o que for, em outro lugar ou aqui
e isso não é um começo, nem muito menos um fim
mas acho que só conseguiria, hoje, escrever sobre mim

Contando das coisas que eu sonhava
queria, almejava, pelas quais até morreria
mas que apenas me iludiam
Hoje sei que 'mais que demais' imaginava
e quando eu pensava que riria
o mundo então por minha causa chorava

Pena minha era tentar entender
choviam em minha cabeça mil idéias
pululantes como dezenas de flores ninféias
mas que nenhuma luz ajudavam a iluminar
a compreensão de que quando eu lacrimava
é que as outras pessoas começariam a se engraçar

Triste início, falho entendimento
meu coração, recalcado ao ardimento
na minha frente, nada havia
e não adiantava correr
Se enquanto eu vivia
só via o mundo morrer

Dureza é a constatação em ver
o quanto duro é lutar pelo poder
poder pelo poder, poder de poder ter
e não poder ser, e constatar
que apenas ao me fazer morrer
é que o mundo pode, então,
começar a viver

Assim o foi em todos os momentos
assim fui colecionando mil alentos
desamores e ardores, uns e outros vencedores
e numa rara possibilidade de chegar a um tento
observar que o amor envolve coisas mais complexas
traz mil sentimentos e desconfianças anexas

E expressa nestas palavras tristes que te versava
está consolidada a minha última elegia
e eu, enquanto mil amores te expressava
você intensamente de mim fugia

As Artes e Você

Não sou crítico da arte
sou apreciador
Nas sete artes
não há o que se descarte
e não há consolador

Em tuas partes
só faço
admirar-te
És minha arte
E teu abraço, que já sinto
é meu baluarte
(e não minto)

És o que vejo
o que leio
és até a pintura
num azulejo
És a pequena escultura
no jardim
És aquela música
que pensei
ter sido feita pra mim
És o filme
que entrete
e até meu ciúme
é uma mostra de como
meu amor por ti
se derrete

E no palco
és a estrela
da peça em cena
E quando começa
até dá pra notar
na primeira fila
alguém a te fitar
Ao passar das cenas
ele te vê distante
quase agonizante
por não poder te tocar
(que pena...)

Amor surreal
algo pós-moderno
texto conceitual
a arte no teu jeito terno

Na arte nada é certo
o que vale
é ter nosso sonho por perto
Não sou artista
mas em algo somos iguais
(vivemos nas nuvens)
somos sonhadores habituais

E poucos homens
revelam-se dessa forma:
eu viveria
sob tua plataforma
a te ver bailar
e descreveria
cada passo teu
numa bela caligrafia
E no teu olhar
eu pensaria:
"agora sou eu"

E a noite toda
contigo dançaria
até surgirem no horizonte
as luzes do dia
Mas sonhando
que a nossa dança
nunca terminaria.

Tudo presente em ti

Na roupa com que me visto,
na ocorrência de um imprevisto,
em cada pedaço do que sou,
em cada passo que dou,

tu estás presente,
és o antecedente
de tudo de bom
que me ocorre naturalmente

Oh, meu amor que tão bem me faz,
que me faz respirar um perfume lilás.
Toda a pureza do mundo um dia a tua reclamará.
E quero dividir meu amor com você
meu bem, como eu ninguém mais o fará.

E aqui neste lugar
permaneço olhando pro céu,
lembrando de ti, doce como mel
e, como às estrelas, fico a te desenhar.

A te lembrar, pensar no teu nome,
a amenizar a tristeza que me dá quando tu somes,
a temer que, um dia, tu me abandones,
a ouvir um jazz dedicado a ti no saxofone

Quando estamos longe, não sou
a metade do homem que ao teu lado consigo ser

Ao final de tudo,
eu amo você.
É tudo o que eu queria dizer...

De Como o Tédio se Torna um Encanto

Cinema preto-e-branco, cinema colorido
Um terreno baldio, um campo florido
Mudanças que ocorrem e mudam todas as coisas
Mudanças que oferecem ao nada algum sentido

Tristes histórias sem começo
Bonitas histórias sem fim
Histórias que não têm preço
Histórias que de tão belas
parecem um jardim

A vida tediosa, quando menos se espera
O destino chega e a tempera
Cardápios de surpresas, belezas e afins
Uma luz que se torna acesa
(Emitida de uma vela de marfim)

Daquele amor adormecido
No duro afã do sono não-correspondido
- Agora é um amor renascido!

Híbridos sonhos descritos em poemas
Cada verso se torna um lema
que faz com que nos lembremos
que nós dois, juntos,
sempre ao tédio nos sobreporemos.

O Emoldurador

Enquanto estávamos sempre assim, sem que ninguém soubesse
Sob a aura colorida de uma luz que te obedece
Tão lume te ver, até ofuscante só conceber
Tão distante imaginar, só se sabe que tanto florece

Como num campo tão cultivado, num conto bem escrito
Num rio muito mergulhado e vivo
Num ambiente tão vivido, pelo mundo em que habito

- Tudo tão bonito mas tão duro, e é só te ver
Pelos teus olhos escuros é como se visse um muro
Não deixar os pés distantes do chão, um dever
Mas, tão vago e violável, desobedeço-o e, no ponto mais alto,
te emolduro

E eternizo teu brilho, tua cor, tua boca, teu valor
E finalizo meus anseios, pois mais que isso não sou merecedor
Fico a admirá-la, como diante de um altar suntuoso
E no meu coração conflituoso,
continua a repousar uma dor.

Dias de Memórias

Acampai sob a luz que vem do céu
A luz que vem de nós
Sob o som que você compôs
som dos retrôs

Imaginários flutuantes
passados apaixonantes
Mas nada que desvali
Mais presente que o que
agora está aqui.

O dia agora cai
o céu não tem estrelas
- Um irmão que agora é pai
uma noite à luz de velas.

Soneto de Ano Novo

Na noite que é sorrateira,
descanso de algum deus,
nada mais há que brilhe
que olhos iguais aos seus.

E na brisa, que é tua platéia
No teu falar, uma graça branda
Na expressão de tua face franca,
Brilha a luz da singela dama.

E no crepúsculo de uma era,
Outra que nasce, na janela,
e à notável menina interpelam.

Ela é só um presente para o mundo.
Uma paz à terra em transe profundo.
Nosso fecundo desejo, uma quimera.

Sob as cores

Num deguste,
um ajuste

Um suporte.
Só para, assim,
tornar-se mais forte.

Forte pra que,
se não há o que vencer?

A partir de uma flor,
a ausência da dor.
As crises, os desamores,
perdidos no jogo de cores.

Você que não tava nem aí.
Você mesma, está aqui..

Agora você sou eu.
Mas não só você.

O que ali me ocorreu
- a maior constatação -
É que o Universo sou eu!

Até o Universo sou eu.

O Universo sou eu...

Uma fonte segura

Sabe aquela pessoa que você vê, sempre? Seja na escola, no trabalho, num clube, na vizinhança, em qualquer lugar. Você não a conhece, mas por alguma razão você pode pensar algo sobre ela. Ela pode parecer interessante, pode parecer inteligente ao falar, bastante diferente na maneira de ser. Ou pode parecer insuportável.

Genial, medíocre, boa-pinta, simpático, mil e um adjetivos podem surgir em relação a qualquer pessoa que vemos freqüentemente – ou não. Mas nada como a convivência pra se tomar uma impressão segura. Nada como a convivência, o tempo que passam juntos (com ou sem outras pessoas por perto) pra se conhecer de verdade, uma pessoa. Eu raramente me disponho a conviver com alguém para ter uma ciência de quem ela realmente é. Mas já passei por muitas situações assim.

E depois de um tempo, a pessoa diferente é tão comum como as outras... as que pareciam inteligentes são só fachada... as mais reservadas, tímidas, talvez o fossem por não ter nada a dizer – não, não. Pelo contrário. Quando falam, é definitivo. Algo carregado de sobriedade.

Essas coisas, só se sabe quando se convive.

Afixado

À flor da pele,
O leque flabele
ma' belle, que elege
a beleza, que em ti
se restabelece.

E fixa, afixa,
como mosquito, que pica,
como um tremeluz, que pisca,
um peixe, que morde a isca
um lápis, que rabisca
um spray, que picha.
E fixa.

Você, todo poder

Olhe pra cima
o que você vê?
A noite, a sina
de viver

olhe pra mim
dândi démodé
olhar não ensina
mas faz entender
você me vitima
é todo poder

meus olhos lacrimam

Versos?

O que posso dizer?
Só na minha mente, imersos,
pensamentos podem aparecer.
Pois se eu os expor,
o meu mais íntimo,
sempre com dor,
entregarei ao mundo
tornando-me ínfimo,
só mais um.

Assim, não vou dizer!
Versos, poesias e poemas
Não vou fazer!

Em cadernos camuflados,
dos mais diversos temas,
guardarei-os,
quando feitos,
só para mim.

Então, aqui,
o que colocar no fim?
Palavras confusas,
para fazer alguem rir?

Não sei, mas confusas
estas serão.
Ao ponto talvez,
para manter o padrão,
em meio a tantos,
fingir-se de verso.
O qual não pode ser
pois aqui eu não
revelaria o meu ser.

Entremeio

do outro lado: o fundo amarelo?
é o muro
é o muro que guarda a Grande Torre
guarda dela mesma.
no fim da tarde ela emudece
calam-se os murmúrios
e os fantasmas descem as escadas.

há muita perdição.

veio alguém e escancarou as janelas
mas o menino que não tem medo do escuro
encastelou-se
ficou olhando o muro pra ver as estrelas.
o muro era alto
e o menino enquadrado não viu.

apareceu Ariadne que fez
um buraco no muro
a parede caolha
e o menino espiando o lado de lá.

o mundo tem entradas pra fora, disse o menino com medo da luz.

as estrelas estavam perto.

Sinestesia

- Liberdade de pensamento -
Camisinha, um monstrengo
Casamento, um instrumento

E crio planos meus
Baseando-me
em olhos iguais aos seus
Mas não sou fariseu
Eu procuro sozinho
Sem ajuda de Deus

Pareço um mau cabotino
E, sei, detesto axiomas,
Mas exercito a palavra
Pois quem tem boca vai a Roma
Eu sigo vendo um hino
Que me soa um transparente aroma
transparente como hialino

Às Portas da Percepção

A rota dos bairros decadentes da Cidade Baixa não é a preferida entre as pessoas de Natal, muito menos entre os jovens, acostumados às badalações de Ponta Negra. Mas não há melhor lugar para render-se aos prazeres da boêmia, das boas conversas e das aventuras com as tetuxes nas noites às margens do Rio Potengi.

Para o afago de algumas bebidas com alguns bons amigos, velhos ou não, nos botecos em que eu tocava (quando morava por perto, há uns anos) com a minha antiga banda, aquela chamada Cavalo Amarelo, cujo nome afastava os cristãos mais inflamados e excitava mesmo os que não gostavam do rock jovem, era uma tortura ter de chegar nos melhores ambientes tendo sempre de passar pelas rotas da marginalidade, onde nem todos são bem-vindos.

Lembro-me de quando tomei “uns tapas” duns moleques, supostos vigilantes, simplesmente por beliscar, no máximo, o joelho duma das putinhas da região enquanto conversávamos. São incompreensíveis estes personagens da noite. Em alguns casos, a pessoa só se livra dos sopapos se topar comprar um filete de baseado por uns dez contos. Não na base da pressão, eu só me acostumei mesmo aos remédios alucinógenos e chás de cogumelos, que, como dizia o guru Aldous Huxley, ajudam-nos a abrir as portas da percepção para uma visão sacramental da realidade.

E assim, se ia longe: só mesmo o bairro da Rocas, mesmo com toda a malandragem, os riscos, a promiscuidade, a irresponsabilidade, a idéia de que tudo é efêmero – ou mesmo por tudo isso –, é o ponto mais alto para exercitar a psique e ultrapassar, enfim, as portas da percepção.

Poesia é um porre.

Pela Luz, Pela Vida

Por que parar de armar?!

E por que não amar?

Por que não negociar?

E por que não beijar?

Se amanhã o Sol

nem, talvez,

poderá brilhar?

Pelo SIM à proibição da comercialização de armas de fogo e munição no Brasil

Soneto das Lições

Teu amor, tão autoexplicativo,
inova constantemente na didática
Nossa História é o passado redivivo
na exatidão da tua Matemática!

O estudo da vida, em nós, profundo,
demonstrara que a Geografia
nada mais era que a Anatomia
descobrindo nosso próprio mundo!..

Em tua língua, entendo o Português,
e sinto, quando a Química, mais uma vez,
desencadeia, em mim, todas as reações

do amor!... E em minha Literatura
és a matéria da Física mais pura;
O magistério das minhas emoções!...

Fora agora

Frio
A noite
a fio

E só a bruma
Nem a luma,
sem cor
alguma

Um fado,
como som
de um dia cansado
que passou
e como desagradou

Cabeça Vazia, Panela do Diabo

É verdade que o povo brasileiro não é inteligente. Por povo, como raramente me refiro, falo todo o conjunto. Toda a sociedade, desde populares, estudantes, políticos, empresários, donas-de-casa. Nós vivemos num país absorto por concepções muito mal-alicerçadas.

Diz-se que nos tempos de crise é que as coisas se revelam. Tanto as pessoas, como os fatos, as perspectivas, as idéias. Tudo se mostra muito mais nítido quando visto na escuridão, talvez por se usar os olhos mais atentos. Mas nessa fase de uma luta política - e falsa crise -, é que nós temos uma medida de como as pessoas não estão preparadas para fazer frente ao sensacionalismo.

Tal como acabei de dizer, viver num país em cuja conjuntura instaura-se uma luta política, uma briga de interesses, entra em cena a ideologia. Vivendo num país de 30 milhões de indigentes, onde os graduados não têm emprego garantido, e dono de uma imensurável concentração de renda, é notório como o Brasil é um país direcionado aos interesses de uma classe dominante. Isso ninguém nega - "rico sempre se dá bem". Seria tão estúpido, por ser tão claro, entender que nós vivemos também sob a égide de uma ideologia que só beneficia a um pensamento?!

Qualquer pessoa que conheça a História do Brasil e a de outras nações compreende como o nosso contexto não é nada complexo. Pelo contrário. Era exatamente previsível - eu mesmo já falei sobre, quando ainda usava o blog no endereço antigo. Com a mídia parcialíssima que nós temos, os brados pseudomoralista dos membros mais funestos do Congresso, que aparecem como defensores da ética e da justiça, é perigoso ver como todo mundo (todo mundo!) tem engolido o que vê na TV ou nos jornais mais claros. Ora, não dá pra você apenas ler a Folha de São Paulo e dizer que tal ou qual membro do governo é corrupto. Não dá pra dizer que o Zé Dirceu é um ladrão sedento de poder só porque saiu na capa da Veja. Nunca vi tamanha afronta à inteligência humana. E fico muito aborrecido, muito mesmo, que todos esses ataques ao governo, ao Lula, ao movimento progressista seja ecoado por quem mais os defendia, outrora. Vide as migrações para partidos radicais, e o silêncio dos intelectuais de esquerda. Mas como é tênue a linha que separa a compreensão e a análise fina da estupidez. Tenho medo do que virá. Nada mais patético do que o Lula tentar alertar o povo, afirmando que se ele cair "serão precisos mais trinta anos para que a esquerda volte ao poder", e ainda seja alvo de chacota. Pobre Lula. Pobre Zé Dirceu. Grandes histórias, que para a mediocridade tupiniquim não suportam uns adjetivos desagradáveis partindo dos velhos oligarcas da Nação.

Eis como é recebido o governo mais democrático da história do Brasil. Nunca o esporte foi visto como questão de Estado, e agora compreende-se sua importância como inclusão social, com elevações no orçamento. Nunca antes o governo patrocinou conferências como as de Saúde, Educação, Juventude, Negro, Índio, Mulheres, Cultura (...), que já reuniram milhares de brasileiros, "povão" e especialistas, discutindo juntos. A intelectualidade reacionária argumenta que conversas e conferências não resolvem nada, o negócio é ação. É o problema de um país em que o diálogo não é uma virtude a ser preservada; é o problema de décadas de uma educação que não ensina a discutir. Também nunca houve tanta liberdade política, os movimentos sociais nunca tiveram tanta voz, e tanto espaço (vide a Coordenação dos Movimentos Sociais, criada pelo próprio Lula, canal de comunicação inédito de povo-governo). Há muito tempo foi embora do país os planos desenvolvimentistas, mas retornaram de 2003 pra cá. Produz-se muito - aliás, nunca se produziu tanto, nunca se comprou tanto. Nunca antes se tomou medida concreta para acabar com a Seca. E o governo já autorizou uma medida que, com apenas 1% do Rio São Francisco fará com que 1/3 do território nacional sejam integrados. Mas isso tudo não parece argumento. Morre quando as pesquisas (quem paga as pesquisas? E quem paga a quem as paga?) demonstram que a popularidade do Lula cai a cada dia. Que fazer?, o próprio Lenin, como já fez muitas vezes, perguntaria. Tá aí a questão: fazer justamente isso. Perguntar. Por que o governo é tão atacado? Talvez por, ainda timidamente, tentar criar novo rumo para o país.

Não preciso responder. A verdade não está na boca das pessoas, mas está no cotidiano delas.

Controvérsia

Entre a observância e a ineficiência,
um passo tão simples,
uma mesma forma de agir.

Tudo igual,
mas tão diferentes entre si.
Igualdade na desigualdade,
desigualdade na igualdade, enfim.

Inverso freqüente.
Perverso, realmente.
Desejo controverso.
Introverso, submerso.

E em estatísticas desenhadas,
a realidade abafada.
São as mesmas criadas,
as desdenhadas.

De constante no Universo,
só o inverso, o inverso e o inverso.

Tarde, às vezes,
porém sempre emerso.

Só pela Convivência

Interessante observar como as pessoas são preocupadas. Numa vida efêmera, da qual, sabemos, nada levaremos para o além, é absurdamente irracional a infinidade de perspectivas que cada qual indica à sua vida.

Não é necessário, claro, pregar niilismo. A compreensão e aceitação de que nossa história acaba a qualquer momento é a mais cruel resposta que as pessoas gostariam de receber. A religião, a filosofia clínica, os livros de auto-ajuda, a televisão, tudo direciona a mente humana pra solução de problemas e a busca de novos interesses. E neste ambiente em que cresce-se com a pressão para ser "alguém na vida" - o mais tolo dos jargões -, a sociedade acaba por cair numa depressão coletiva, um sentimento cru e pessimista ao constatar a que vida é tão cheia de responsabilidades quanto contrariedades.

"A vida é um acidente de trajeto", alguém já deve ter dito isto. Levá-la a sério é algo que se deve pelo menos ignorar, mas desconsiderá-la definitivamente seria falta de bom senso. Viver é bom, apesar dos pesares. Adquirir conhecimentos, aprazerar-se, tentar construir algo que fique para a posteridade. Fazer marcar a nossa passagem. Nada mais bonito. Quando há ciência de que ao final de tudo não partiremos "desta pra melhor", há o contrário do que imaginam (a quem coloca os niilistas numa posição de seres marginalizados e depressivos): vive-se mais intensamente, e mais qualitativamente.

Sem certezas, sem motivos nem objetivos. Viver é o mais importante. Tal como Epicuro ensinava, a ausência de dores e quaisquer formas de apreensão são os principais ditames para se ter uma vida saudável e consciente. Desde muito jovem, eu vez por outra sonho com uma menina, boêmia, que só sabe beber e dar conselhos. Sonhei com ela, esta noite, e com uma das frases que esta adorável proxeneta já me disse mais de uma vez, encerro o post.

"A única preocupação deve ser a convivência".

Uma Apresentação

Bom... não é à toa, naturalmente, que eu fiz um novo blog. O atual continua lá, mas esta página poderá servir pra descarregar um pouco a outra. Alguns textos mais complexos, e que acho mais seguro armazená-los na web que aqui em casa, estarei postando aqui.

E, bom. O outro blog mantém sua razão de ser, com minhas exposições sobre o cotidiano (tanto o meu quanto o geral) e a este dedicarei, decididamente, menos tempo, pero mais importância filosófica, generalista, ou qualquer coisa mais pessoal.

Sendo assim, encerro aqui a minha bastante breve apresentação inicial, dos propósitos e interesses do blog. Penso postar aqui, pelo menos uma vez por mês. Qualquer coisa, apareçam.

O Início

E enfim, aqui estou. Mais um espaço pra não dizer nada de novo. Mais um local pra dizer sempre a mesma coisa.

Selos e prêmios

O Literatura Vil ocasionalmente recebe selos de blogs amigos que reconhecem a qualidade do trabalho aqui exposto, composto de acordo com a minha capacidade, porém abaixo da minha infinita pretensão.

O blog não tem restrições quanto a selos - como a recusa automática a expô-los, por exemplo -, porém, como eu mesmo já comentei a pessoas que mos ofertaram, sou um blogueiro ali dos tempos distantes (fiz meu primeiro blog em 2003), e, ainda que seja saboroso o hábito de visitar e comentar postagens de outros blogs, o processo de interação que tenho para com eles (e para com o mundo dos blogs em geral) é quase zero: não participo de sites de blogs, nem de muitas campanhas existentes, etc... Isso se dá porque, após anos postando em páginas solitárias e distantes dessas atividades conjuntas, mantenho certa hesitação em me envolver nesses editos por não saber ainda lidar com eles. Sou um blogueiro amador, solitário e inquieto. Mas não sou ingrato, agradeço a todos que me enviaram selos e os exporei abaixo:

Literatura Vil é um blog que não é para qualquer um, e nem é para todos os dias. Textos muito bons!

Este selo me foi passado pela Ana, d'O Outro Blog da Ana, e eu já havia me referido a ele na ocasião, inclusive repassando para outros cinco selos. A Ana, embora esteja ausente deste blog (e eu do dela), é muito querida e sempre escreve belas histórias, engraçadas e envolventes, de sua vida na Europa. Além do que, seu blog tá sempre atualizado, a despeito do meu, que ela soube delicadamente alfinetar. Um primor.

O Leon anda cada vez melhor. Seus contos são umas das poucas coisas originais que tenho lido no Rio Grande do Norte, terra de grandes presunções e raros talentos.

O Ângelo Girotto, escritor do Tá na Cara!, me mandou este selo recentemente, cujo valor, pra mim, é emblemático. Antes de conhecer pessoalmente esta figura e de nos tornarmos amigos, já lia na internet as poesias que ele escrevia. Foi bastante influenciador nos rumos que tenho dado a meu blog e é o único cara vivo e potiguar que eu reconheço que escreve fuderosamente bem. É uma honra.


A Rô, responsável pelo Sangue, Rosas e Vinho Tinto, dentre outros projetos virtuais, me passou este selo, conferindo ao meu blog, o título de "mente iluminada". O seu blog, que conheci há poucos dias, também justifica o fato de ter recebido o prêmio; é espaço de fraternas discussões, tudo sempre adicionado a uma bela dissertação da dona. Também me aprazera receber esse selo.

(...) acho o Literatura Vil, apesar de leitura extensa, um blog que vale a pena ler.

O Diário de Iza é outro blog que encontrei dia desses, com cuja dona tenho me dado muito bem. Tem o estilo de leitura de cotidiano, coisa que me lembra um pouco os meus primeiros blogs, onde eu escrevia sobre o dia que passou, etc... a Iza é professora e estudante, entende os dois lados da história, escreve de modo leve e despretensioso, e por isso recheado de qualidade, além de ser gaúcha, terra das melhores blogueiras desse país. Nunca poderei agradecer suficientemente o apoio que ela dá ao blog deste que vos escreve.

Agradeço à Dina que me enviou o selo acima, dando mais estímulo a este blog, e mostrando um pouco mais sua graça e seu carisma. Fazia tempo que o Literatura Vil não recebia selos e este foi agregado com carinho à lista.

ENQUANTO O SONO NÃO VEM

A idéia do livro não nasceu; ela foi reanimada. Desde criança, mantive o desejo de publicar um livro, e esse desejo adormeceria depois de algumas mudanças na estrada... por mais que minhas atividades mantivessem certo contato com a literatura (música, política, etc.), e eu estivesse freqüentemente lendo meus livros, a idéia de eu escrever um fora, durante muito tempo, abortada.

Neste ano, em uma das comunidades de escritores amadores que proliferam pela internet, eu conheci o Nanowrimo, um site norte-americano que todo mês de novembro promove um "concurso", desafiando os candidatos a escreverem uma novela de 55.000 palavras em trinta dias. Durante os meses precedentes, eu me preparei para o desafio, porém, para meu azar, o mês de novembro chegou e meu pc deu pau, de modo que eu não poderia dar início à minha história e atualizá-la diariamente.

De qualquer modo, a partir daí surgiu meu interesse em publicar um livro, entrei nas páginas de editoras, de escritores, enviei emails, pesquisei e saquei que o mundo editoral é, na verdade, uma grande canalhice - um cochavo muito mais sólido, por exemplo, que a indústria fonográfica, uma vez que a cena musical independente e regional aos poucos começa a romper a lógica do mercado; no âmbito literário, as editoras continuam intocáveis.

Quer dizer, quase intocáveis. Atualmente, tem-se disseminado uma categoria de editora, taxada como "sob demanda", onde ela publica livros, registra-os na Biblioteca Nacional, e o autor arca com alguns custos, com a vantagem de ter todo o controle de sua obra nas mãos, desde o desenho da capa, à diagramação dos textos, a revisão, etc. Com tudo isso, ainda tem assistência das editoras com apenas alguns custos a mais.

Isso me empolgou e me fez planejar de fato a idéia de escrever um livro. Pensei, então, no que fazer: um romance, uma novela, um livro de contos... a princípio, a primeira idéia me pareceu mais sólida. Mesmo porque eu nunca escrevi um romance, e seria um desafio duplo, este primeiro livro. Porém, em conversa com alguns amigos (por acaso, leitores meus), solidifiquei a idéia de manter o estilo que apresento neste blog, e escrever um livro de contos, como obras inicial.

Enquanto o Sono Não Vem trará notáveis aventuras, diálogos, experiências e reflexões em cenários urbanos e intimistas... poderá lembrar um thriller, um salão de horrores, ou qualquer coisa... exporá a miséria do estômago e do intelecto, a sede de álcool e de conhecimento, o niilismo que é condição-mor da existência solitária e um intenso gosto pela vida. Tem influências diretas e indiretas de inúmeros outros escritores, poetas e parceiros de profecias. É uma obra individual, mas que bebe de tudo que antes já foi produzido.

O livro está em fase de produção, e nesse meio-tempo estudarei a disciplina que deverá ser mantida aqui no blog, já que permanecerei fazendo contos para os dois lugares, sem decréscimo da qualidade que posso oferecer. Será uma obra totalmente independente, sua produção, diagramação, revisão e tudo mais ficará absolutamente a meu cargo.

Eu pretendia lançá-lo no primeiro semestre de 2009, mas a idéia foi temporariamente abortada.

Este texto foi publicado em terceira pessoa, mas isso não faz a menor diferença; afinal, a primeira, a segunda, a terceira e todas as pessoas deste blog são eu mesmo.

=> Leon K. Nunes é graduando, cursa o 7º período de Licenciatura em Geografia. Já tentou fazer Filosofia, Direito, Jornalismo, Desenvolvimento de Software e Geologia e Mineração. Nos três primeiros, sequer chegou a cursar por fatalidades (é verdade!), e os outros até cursou, porém não concluiu, por semelhantes fatalidades (desta vez, não é tão verdade assim...).

Aos 22 anos, enfim quebrou seu recorde no tempo em que esteve trabalhando: bastou se manter três meses lecionando Geografia no Atheneu - onde continua até hoje -. uma escola estadual sucateada, esquecida e restrita a estudantes periféricos de baixa assistência. A seu favor, conta a tradição: é a escola mais antiga do Brasil em atividade.

Se levar em conta o tempo em que passou namorando, podemos considerá-lo um grande trabalhador!

Foi liderança estudantil, escalou desde o cargo de líder de sala duma escola pública suburbana até a presidência do Grêmio da maior instituição do estado. Promoveu diversas passeatas, escreveu vários artigos e entoou muitos discursos, entretanto fracassos não demorariam em lhe bater a porta. Foi fundador e presidente do Centro Acadêmico de Geografia (CaGeo), embora seu maior, ou mesmo talvez o único legado no movimento estudantil sejam os desafetos que fez.

Em 2007, criou, junto aos poucos parceiros de lutas e sonhos, a revista Tá na Cara!, elaborada semiprofissionalmente e vendida em diversas bancas da cidade a meros 5 reais, para a qual escreve e revisa - cada vez menos as duas coisas.

Entrou para o Partido Comunista do Brasil com o desejo de participar da Revolução a partir das fileiras desta organização. Saiu pela porta dos fundos ao lado de mais de dez camaradas, brigados e ignorados por dirigentes municipais, estaduais e nacionais. Atualmente, abriga-se no Partido dos Trabalhadores, onde é dirigente de uma corrente interna da chamada "esquerda petista".

Já entrou pra banda de metais de sua escola como músico trompetista, mas a banda faliu antes do Sete de Setembro. Tentou montar bandinha de rock que morreu ainda na concepção, mal tendo o direito de tocar numa garagem. Participou de congressos da UNE mesmo antes de ser universitário e virou integrante ativo de experiências escatológicas, sexuais e agressivas. Teve uma penca de blogs na Internet, embora somente noutros três ou quatro tenha mantido certa regularidade. Atualmente, este é o único atualizado periodicamente.

Viveu a maioria de suas aventuras negras, drogadas, bêbadas, romanescas e tumultuadas na fase adolescente, e ocasionalmente pouco se mete em encrenca. O trem da vida parou em alguma estação inóspita e ainda não há certeza se vai seguir em frente. De qualquer forma, mesmo as mais antigas histórias ainda lhe ecoam a cabeça e servem de inspiração para as composições deste blog.

Todos os textos desta página, mesmo os não-autorais e os ficcionais são de teor autobiográfico ou refletem a opinião do dono. Portanto, não serão expostas aqui, sob nenhuma hipótese, postagens que não se adequem a tais condições, sejam de amigos, seja da namorada, seja do chefe, seja da mãe (esta, se não ler este blog já faz um grande favor). Porém, se sua avó analfabeta escrever algo, certamente os leitores terão a oportunidade de apreciar.

...

Acredita no socialismo como um caminho para superação à barbárie do mundo atual, capitalista-cristão. Rememora velhas lideranças como Che Guevara, R. Luxemburgo, Stalin, Marx, Lenin, Amazonas. Apoia o presidente Lula e o seu Governo. Mas isso tudo não o impede de, filosoficamente, ser adepto do niilismo. Pelo contrário: é socialista não por quaisquer idealismos, mas por pura opção racional.

As maiores influências literárias deste blog são Aldous Huxley, Charles Bukowski, Jack Kerouac, Graciliano Ramos, Jorge Luis Borges, Gabriel Garcia Marquez, Victor Hugo, Rubem Fonseca, entre uns e outros.

Ouve música de estilos diversos, entre clássico, rock progressivo, blues. Não gosta, contudo, de variantes. Rock com pitada de forró, jazz com pitada de salsa, e outras misturebas idolatradas nessa era de arremedo cultural que uns chamam de pós-modernismo são dispensáveis.

Quaisquer detalhes não-lembrados aqui podem ter sido ocultados por puro propósito. Ou será destacado na cargo da próxima atualização, daqui a um ano.

No mais, estou indo embora.

Melhores momentos

Depois de dois anos de um inferno astral aparentemente sem fim, de insucessos em vários campos, problemas familiares, reprovações atrás de reprovações na escola e em cursos, eu não estou em paz com o mundo - estarei sempre em guerra com ele - mas posso dizer que hoje realmente as coisas esfriaram bastante.

Mas a virada foi também muito rápida. O ano começou péssimo. Péssimo mesmo. A primeira notícia, vergonhosíssima, foi que não consegui passar na porra do vestibular de Filosofia. Tirei zero na prova de Química. Zero. Pra que um filósofo tem de entender de termodinâmica, eletrólises, ligações químicas? "Somos só átomos e vácuo", dizia Demócrito.

Mas logo a seguir fiz o vestibular do Cefet, que oferece tantas oportunidades quanto, mas é infinitamente menos visado que o da UFRN. E, bem, eu realmente não esperava que apenas isso mudaria consideravelmente as coisas. O resultado foi positivo, fui 2° lugar no ranking geral, escolhi um curso, que, ao contrário de Filosofia, é muito melhor-visto, e minha mãe até pareceu orgulhosa (sempre parece quando fala de mim pr'as outras pessoas). De qualquer forma, a barra aliviou por aqui. Serviu como um pouco daquela coisa de "provar pra todo mundo que eu não precisava provar nada pra ninguém".

Além do mais, soma-se a isso o fato de a qualidade de vida da gente ter-se aumentado consideravelmente, nos últimos tempos. A justiça tem andado (pelo menos no nosso caso), as manifestações têm dado retorno (minha mãe é servidora federal, clássicos reivindicadores de aumento salarial), e outros fatores têm contribuído para um rápido crescimento dos números no contracheque de minha mãe, que, na verdade, mal trabalha.

Como se não bastasse, até a sorte ajuda. Na primeira compra que fiz (uma reles sanduicheira) com um cartão de crédito, estive automaticamente concorrendo a um sorteio oferecido pelo cartão (ao qual não estava sabendo). E de quebra, pra fechar (fechar? Será?) com chave de ouro esta fase, eu ainda ganhei uma assinatura anual da revista Época e um tal dum relógio Mondaine - que, na verdade, é um modelo feminino, e eu terminei por dá-lo para minha mãe. Eu não sei o que ele pode ter de mais especial e a Época nem é minha revista preferida, mas como qualquer cidadão moderno, sempre disposto a aceitar tudo, não seria eu que os recusaria.

Fosse a Veja (revista à qual não poupo críticas), poderia até pensar em dizer não praquela voz de sotaque paulista que me tendia a topar a oferta. O relógio, disse a senhorita, é no valor de 300 reais. Minha mãe, ostentadora contumaz de cifras e objetos de igual valor, 'até que gostou' daquilo. E agora tá lá, toda aparatosa, e munida do seu novo e querido Mondaine.

AMANHÃ SEREI FELIZ!!!


(Não teria dito isto ontem?)




A dúvida é o preço da pureza. (J.P. Sartre)

Primeiros momentos

Opa, aqui estamos após alguns dias. Andei fazendo pouca coisa, ultimamente, bem como eu gosto. São últimas semanas de aula (ainda estudarei até janeiro), últimas avaliações, aquelas que vão (agora sim) decidir se você segue em frente ou se fica pra trás. Mas não falarei disso.

Eu tava preparando uns textos aqui pra minha mãe, na verdade umas poesias de ex-alunos da escola em que ela trabalha (NEI, uma escola infantil), e dentre aquelas mensagens nostálgicas, eu lembrei também da minha primeira escola, do meu ensino infantil, dos velhos amigos e professores. Boas lembranças, claro. Sobretudo pra mim que sempre considerei a minha infância - na escola - quase perfeita.

Não é difícil puxar na memória. Estudei nessa escola, que ainda hoje continua de pé, no coração do bairro Lagoa Nova, de 1990 a 1996, e sempre pensava em mudar de escola - pensava em como seria empolgante isso. Esse período em que lá estive me parecia eterno, uma vidinha inteira dentro de um recinto. Mas eu veria que a eternidade viria logo depois, assim que eu mudasse de escola - e aprendi que a eternidade nem sempre se reduz à quantidade de tempo.

Eu não conhecia muita gente na escola. Apesar do largo tempo, minhas amizades se reduziam aos meus colegas de classe. Nos divertíamos perdendo tempo exatamente como hoje, com papo-furado sob as árvores, jogando uma bola, ou olhando pra qualquer garotinha nova na escola. Éramos um grupo reduzido de colegas, sempre malhados pelos caras das turmas de nível mais elevado que o nosso (lembro que os caras da oitava série eram os piores).

Eu mudaria de escola pela primeira vez em 1997. Não por insistência minha, mas sim por aperto no bolso de minha mãe, funcionária pública, no auge do reacionarismo de FHC. No primeiro semestre, passei quase indefinido, estudando em umas três escolas diferentes. Mas ao segundo semestre postei-me numa escola pública, na qual estudaria durante quatro longos anos. E daquela minha primeira escola que ficava pertinho de casa (agora não ficava mais, eu também já estava morando num bairro periférico), só sobrou um ou dois colegas com quem ainda me encontro, muito eventualmente.

Fico até imaginando como eu era, até esses dez anos. Se eu visse na minha frente hoje aquele Leon, aquele moleque inseguro, nervoso com qualquer coisa, diria "tenha senso de humor, cara, você vai precisar". E quer saber? Só uma coisa é importante: não se preocupar com nada, porque tudo é uma ninharia. Paciência.